27. Gefuehl, fuer das es keinen Namen gibt

27. „Die Begeisterung über den fetten Sound des Achtzylinders.“

Ein Auto ist ein Auto ist ein Auto ist ein Auto ist ein Auto ist ein Auto ist ein Auto ist ein Auto ist ein Auto ist ein Auto ist ein Auto ist ein Auto.Bis es Brrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrm
macht. Dann wird es zum Tier, zum rasenden, wilden, sich kraftvoll gebärdenden animal animalis. Ein brennendes Gebrühl voll Geruch und Kraft, das sich seinen Weg bahnt.

Durch die Luft kracht es in unser Gehör, vibriert dort in einem fort hindurch durch unseren Körper und lässt uns erstarren und erzittern zugleich – in Ehrfurcht vor dem, wozu der Mensch fähig ist. In Ehrfucht vor dem Ungetüm, das in uns hineinspringen kann. Jederzeit. Von überall. Es zerfetzt unser Wissen darüber, dass es nur eine Maschine ist, nein, es ist ein Moloch, eine Kreatur, ein Zerberus, emporgekrochen aus der Hölle eines Hirns, das sich siedend heiß brodelnd dazu berufen sah, ein lebendige Wesen aus Stahl und Benzin zu schaffen, ein Wesen, das zu uns stößt als ein Gefährte, dem wir nur misstrauen können. Ein Gefährte, der uns aus seinen heimtückischen Raubtieraugen anstrahlt und uns beäugt, ob wir ihm wohlgesonnen sind. Wir müssen es sein, sonst würden wir niemals Einlass bekommen – nachdem uns das berserkerhafte Gebrüll durch Mark und Bein gefetzt ist, sind wir nun dazu auserkoren unsererseits hineinzusteigen. Uns hineinfallen zu lassen. Es umschließt uns. Es heißt uns willkommen. Es verharrt. Sekunden. Dann brüllt es erneut auf und reißt uns mit sich. Hinfort. Weg. Schneller, immer schneller brüllt es sich seinen Weg frei und dabei ist

ein Auto ist ein Auto ist ein Auto ist ein Auto ist ein Auto ist ein Auto ist ein Auto ist ein Auto ist ein Auto ist ein Auto ist ein Auto ist ein Auto.

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